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LA VIDA
No transcurrió la vida entre el día y la noche
ni por las divergencias de las horas,
su cáliz fue la sangre y fue pasando ebria
por todas las costuras de los cuerpos.
Hubo la soledad y el hombre
se amarró ambas manos para así no perderse
y se inventó la sombra
y para no estar mudo se avino a dibujar
garabatos y letras y a teclear la música.
Las eras y los sueños le regalaron surcos
y relieves y furia en la piel de los dedos.
Y todo fue osamenta de clamor hacia el fondo.
De sed y de metal se construyó la duda,
para que no muriese ahí el delirio
y el signo fuera abriendo un paraíso blanco,
pintado en la nostalgia y en las notas turgentes
de una tarde de lluvia.
Todo se hizo así y, de improviso,
el ser que era, sin nadie, la unidad o el esbozo
vio frente a sí otras manos
deletreando la misma soledad,
el mismo enigma frío,
y se sintió ya dueño de aquel yo mismo exacto
que crecía a su imagen.
